Me asomo a las ventanas de la niña que fui.
El paisaje no acaba de fijarse:
una foto movida es la memoria,
una ciudad donde hace siempre frío.
Ópalos de nieve
caen despacio sobre un vidrio opaco
y se derriten sin centellear.
Busco
el fulgor del verano,
el rastro de una fruta
en la que hundir los dientes.
Tanta luz de repente entre mis labios,
trago la luz mezclada con saliva.
Y una extraña escribe
el poema soñado
por la niña que asoma a mis ventanas.
Ioana Gruia
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